viernes, 7 de diciembre de 2012

El arte de la existencia humana.

Pienso que el hombre continuamente está imaginando, vive una atracción imaginativa. Su actividad más cotidiana es imaginar ideas, objetos, acciones o mundos. Seguramente, además del gozo por la imaginación, existe un empuje irrefrenable por la creación.

Te incorporas de la cama sin abrir los ojos. Ya estás despierto. Te sientas en la mesa junto al espejo y así, sin encender la luz, un lápiz se mueve entre tus dedos como agua que resbala, ve su fin en una hoja blanca que se transforma en un dibujo que tenías guardado en la imaginación. Encuentras la inspiración en el espejo, te ves mujer, te ves profunda, estás completa. Sin mirar la hoja, completas esas formas en blanco y negro, es tu vida en trazos de grafito, tus anhelos, tus mutilaciones, tus amores. Son trozos de una imaginación oculta que ahora ve su salida en acuarelas, óleos y collages. Te levantas, sientes un golpe en la cara, es la luz que alguien encendió afuera. Ya abriste los ojos. Nunca saliste de tu cama. El dibujo sigue sobre la mesa.

 Entretejer realidades y expresarlas en imágenes...
Rita A.


lunes, 26 de noviembre de 2012

Puedo explicarlo todo

Que hasta donde yo sé, no pasan de dos: caballerosos y caballerescos. Es decir, formulistas y románticos. El que es caballeroso tiene en muy poco aprecio la originalidad. Su repertorio de atenciones y halagos es cuadrado y estrecho, y él lo prefiere así porque ya comprobó que es eficaz. Si se escribiera un buen manual de caballerosidad, yo te aseguro que sería pequeñito. Gestos elementales, frases elementales, adulación elemental, pero esas cosas gustan. Funcionan. Ahora, de ahí a que el tipo sea un auténtico caballero, no en la acepción galante de la palabra, sino en combativa, romántica, poética, seguro que hay distancia, cómo no. Ningún caballeresco adula porque sí, ni se cuelga frases de cartón para expresar su afecto por la dama. Está cierto de que puede probar cada una de las palabras que dice. 

miércoles, 21 de noviembre de 2012

Intermitencias de la muerte.


En un país cuyo nombre no será mencionado se produce algo nunca antes visto desde la fundación del mundo: la muerte decide suspender su trabajo letal, la gente deja de morir. La euforia colectiva se desata, pero muy pronto se dará paso a la desesperación y el caos. Sobran los motivos. Si es cierto que las personas no mueren, eso no significa que el tiempo haya parado. El destino de los humanos será una vejez eterna.

Se buscarán maneras de forzar a la muerte a matar aunque no lo quiera, se corromperán las conciencias en los “acuerdos de caballeros” explícitos o tácitos entre el poder político, las mafias y las familias, los ancianos serán detestados por haberse convertido en estorbos irremovibles. Hasta el día en que la muerte decide volver…

domingo, 11 de noviembre de 2012

Nacimos así.


Nacimos así
en medio de esto
mientras rostros de tiza sonríen
mientras doña muerte ríe
mientras los ascensores se rompen
mientras panoramas políticos se disuelven
mientras el chico del supermercado
termina la Universidad
mientras peces envueltos en petróleo
escupen su aceitosa plegaria
mientras el sol está enmascarado.
Nacimos así
en medio de esto
en medio de guerras prudentemente enloquecidas
en medio del paisaje de fabricas con ventanas
rotas y vacías
en medio de bares en donde la gente ya no habla
en medio de peleas que pasan de los puños a
las armas y a las navajas.
Nacimos en esto
entre hospitales tan caros que es más barato morirse
entre abogados que te cobran tanto, que es más
barato declararse culpable.
En un país donde las cárceles están llenas
y los manicomios cerrados.
En un lugar donde las masas elevan a los ineptos
a la categoría de héroes.
Nacimos en esto
caminamos y vivimos
através de esto
muriendo por esto
mutando por esto
silenciados a causa de esto
castrados,
abusados,
desheredados
por esto,
engañados por esto,
usados por esto,
jodidos por esto,
enloquecidos y enfermos por esto,
convertidos en seres violentos
convertidos en seres inhumanos
por esto.
Los corazones están ennegrecidos
los dedos buscan las gargantas
al revolver
la navaja
a la bomba
los dedos se dirigen hacia un Dios insensible
que no responde.
Los dedos van a la botella
a las pastillas
a la pólvora.
Hemos nacido en medio de esta lastimosa devastación
hemos nacido en medio de un gobierno endeudado
hace 60 años
que pronto no podrá pagar siquiera los intereses
y los bancos arderán
y el dinero no servirá para nada.
Habrá asesinos libres e impunes por las calles
habrá pistolas y mafias oficiales.
La tierra se volverá inútil
los alimentos serán una recompensa que se esfuma.
El poder nuclear estará en manos de la mayoría
explosiones sacudirán la tierra.
Hombres robot afectados por radiaciones
acecharán a otros hombres.
Los ricos y los elegidos observarán
desde plataformas espaciales.
El infierno de Dante parecerá
un juego de niños.
El sol ya no se verá y será siempre noche
los árboles morirán
toda la vegetación morirá
hombres afectados por radiaciones comerán
la carne de otros hombres afectados por radiaciones.
El mar estará contaminado
los lagos y los ríos desaparecerán
la lluvia será el nuevo oro.
Un viento oscuro esparcirá el hedor de
cuerpos putrefactos de hombres y animales
los escasos sobrevivientes serán, asediados
por nuevas y horribles enfermedades.
Y las plataformas espaciales se irán
destruyendo por el desgaste y la
escasez de provisiones
y el simple efecto de la decadencia general.
Y entonces surgirá de eso
el silencio más hermoso
jamás oído
y el sol todavía ahí, oculto
estará esperando el próximo capítulo.-

jueves, 8 de noviembre de 2012

Méjico



Méjico, el país donde la gente le tiene más miedo a la mota que al PRI.
A los matrimonios gays que a los descuartizados.
Al aborto que a la propagación de los niños de la calle. 
Al estado laico que a los crímenes del Padre Maciel.
A andar en transportes públicos que a la contaminación ambiental.
A los desnudos que a la mierda de Laura Bozzo. 
A los gobiernos sociales y democráticos que a gente como Miguel Sacal.
A las manifestaciones que a la reforma laboral. 
A que Méjico no pase el mundial que a la privatización de PEMEX.
A que escriban el nombre de su xodido país con j, que todo lo anterior.

lunes, 5 de noviembre de 2012

¿Por qué el pollo cruzó la carretera?


PROFESOR DE PRIMARIA: Porque quería llegar al otro lado.

PROFESOR DE SECUNDARIA: Aunque se los explique, queridas bestias, no podrán entenderlo.

PROFESOR DE FACULTAD: Para saber por qué el pollo cruzó la carretera (tema que se incluirá en el parcial de mañana), lean los apuntes de la página 2 a la 3050.

BUDA: Preguntar eso niega tu propia naturaleza de pollo.

LA BIBLIA: Y Dios bajó de los cielos y le dijo al pollo: "Cruza la carretera". Y el pollo cruzó la carretera y todos se regocijaron.

SÓCRATES: ¿Sabes qué es un pollo?

PLATÓN: Porque buscaba salir de la caverna.

ARISTÓTELES: Está en la naturaleza de los pollos cruzar la carretera.

HIPÓCRATES: Debido a un exceso de humores en sus páncreas.

SANTO TOMÁS: Para descubrir la esencia y existencia de la carretera.

MAQUIAVELO: La cuestión es que el pollo cruzó la carretera, ¿a quién le importa por qué? El fin de cruzar la carretera justifica cualquier medio.

CRISTÓBAL COLÓN: Para ir donde ningún pollo ha estado antes.

DESCARTES: El pollo cruzó la carretera y luego existió.

SHAKESPEARE: Para ser.

HUME: Buscaba una experiencia sensible.

KANT: Porque quería descubrir más allá del fenómeno "neumo" de la carretera.

QUESNAY: Porque buscaba más tierra.

ALBERT CAMUS: Porque se resignó a cargar con su propia y trágica existencia.

HUSSERL: Fenomenológicamente, el pollo debe descubrir el camino.

NIETZSCHE: El pollo ha muerto... ¡Viva la carretera!

HEGEL: Hay una relación dialéctica entre el pollo y la carretera.

ENGELS: ¿Por qué no cruzó el pollo la carretera?.

MARX: Era una inevitabilidad histórica.

DARWIN: A lo largo de grandes períodos de tiempo los pollos han sido seleccionados naturalmente de modo que ahora tienen una disposición genética a cruzar carreteras.

ALBERT EINSTEIN: Si el pollo ha cruzado la carretera o la carretera se ha movido debajo del pollo depende de tu marco de referencia.

ANTONIO GRAMSCI: Para hacer la revolución cultural de la carretera.

SIGMUND FREUD: El hecho de que estés preocupado porque el pollo cruza la carretera revela tu inseguridad sexual.

STEPHEN HAWKING: Debido a la atracción provocada por un puente Einstein-Rossen entre IO y Andrómeda, que produjo la consecuencte convergencia de antimateria y fluctuaciones electrocuánticas en el patrón (Y - β) de la longitud de onda en la coordenada de la carretera.

HEINRICH RICKERT: Para hacer la hermenéutica de la carretera.

HEMINGWAY: Para morir. Bajo la lluvia.

BORGES: Porque salió del laberinto y no quiso meterse en las ruinas circulares.

HEIDEGGER: Porque está-en-el-mundo y hubo una referencia significativa con la carretera... Se le interponía en su camino.

JEAN PAUL SARTRE: Porque era libre.

LYOTARD: Porque la carretera es muy posmoderna.

MICHEL FOUCAULT: Para descubrir cuál es la estructura del poder de la carretera.

PAULO COELHO: El universo entero conspiró para que el pollo cruzara la carretera.

H.P LOVECRAFT: Y el impío pollo se adentró en lóbregas y cavernosas profundidades de la monstruosa carretera, para llegar a un sino etéreo en la abismal noche donde habitan los primordiales y los dioses de la locura.

GEORGE ORWELL: Porque en la granja no aceptan a los que caminan en dos patas.

ETA: La carretera representa a los vascos. El pollo cruzó a los vascos para pisotearlos y mantenerlos sometidos.

MARTIN LUTHER KING: Veo un mundo en el que todos los pollos serán libres de cruzar la carretera sin que sus motivos se pongan en cuestión.

FIDEL CASTRO: Los pollos solo podrán cruzar dentro de los límites de este país, y solo cruzarán si los persigue un yankee.

RONALD REAGAN: Se me ha olvidado.

BILL CLINTON: El pollo no cruzó la carretera. Repito: el pollo no cruzó la carretera.

SADDAM HUSSEIN: Fue un acto de rebelión no provocado, y el que lancemos 50 toneladas de gas nervioso estuvo plenamente justificado.

BILL GATES: Acabo de lanzar el nuevo Windows Chiken Office 2007, que no solo cruza carreteras, sino que pone huevos, archiva tus documentos importantes y encuadra tus cuentas.

GEORGE W. BUSH: The &*?@! bastard chicken crossed the road because he hates american people, and he hates us because we love freedom...But we got him... God bless U.S.

STALIN: Hay que fusilar al pollo inmediatamente, y también a los testigos de la escena y a diez personas más escogidas al azar por no haber impedido este acto subversivo.

Teoría del Caos: Debido al aleteo de una mariposa en Tokio.

REVISTA CARAS: Toda la intimidad del pollo: "Sólo necesito un amor para que mi éxito sea completo".

PEPITO SOFISMA: Todos los pollos cruzan carreteras. El pollo cruzó la carretera. Todos los pollos son carreteras.

SOPORTE TÉCNICO: "Yo desde acá no veo que haya cruzado la calle. Resetea el pollo y si sigues viendo que cruza, formatea la carretera".

YODA: Tentación del lado oscuro de la fuerza muy fuerte es. No resistirse pudo el pollo y la carretera cruzada fue.

HOMERO SIMPSON: Uhmmm.... ¡¡POLLO!!

miércoles, 17 de octubre de 2012

Señales de vida.



¿Para qué dar señales de vida?
Apenas podría enviarte con el mozo
un mensaje en una servilleta.
Aunque no estés aquí.
Aunque estés a años sombra de distancia
te amo de repente
a las tres de la tarde,
la hora en que los locos
sueñan con ser espantapájaros vestidos de marineros
espantando nubes en los trigales.
No sé si recordarte
es un acto de desesperación o elegancia
en un mundo donde al fin
el único sacramento ha llegado a ser el suicidio.
Tal vez habría que cambiar la palanca del cruce
para que se descarrilen los trenes.
Hacer el amor
en el único Hotel del pueblo
para oír rechinar los molinos de agua
e interrumpir la siesta del teniente de carabineros
y del oficial del Registro Civil.
Si caigo preso por ebriedad o toque de queda
hazme serías de sol con mi espejo de mano
frente al cual me empolvo
como mis compañeras de tiempo de Liceo.
Y no te entretengas
en enseñarle palabras feas a los niños.
Enséñales sólo a decir Papá o Centro de Madres.
Acuérdate que estamos en un tiempo donde se habla en voz baja,
y sorber la sopa un día de Banquete de Gala
significa soñar en voz alta.
Qué hermoso es el tiempo de la austeridad.
Las esposas cantan felices
mientras zurcen el terno
único del marido cesante.
Ya nunca más correrá sangre por las calles.
Los roedores están comiendo nuestro queso
en nombre de un futuro
donde todas las cacerolas
estarán rebosantes de sopa,
y los camiones vacilarán bajo el peso del alba.
Aprende a portarte bien
en un país donde la delación será una virtud.
Aprende a viajar en globo
y lanza por la borda todo tu lastre:
Los discos de Joan Baez, Bob Dylan, los Quilapayún,
aprende de memoria los Quincheros y el 7º de Línea.
Olvida las enseñanzas del Nido de Chocolate, Garfield o el Grupo Arica,
quema la autobiografía de Trotsky o la de Freud
o los 20 Poemas de Amor en edición firmada y numerada por el autor.
Acuérdate que  me gustan las artesanías
y dormir en una carpa en la playa.
Y nunca te hubiese querido más
que a los suplementos literarios de los lunes.
Y no sigas pensando en los atardeceres en los bosques.
En mi provincia prohibieron hasta el paso de los gitanos.
Y ahora
voy a pedir otro jarrito de chia con limón 
y tú
mejor enciérrate en el camarote del barco.
Estoy leyendo El Grito de Guerra del Ejército de Salvación.
Dicen que la sífilis de nuevo será incurable
y que nuestros hijos pueden soñar en ser economistas o dictadores.



domingo, 14 de octubre de 2012

Sensibles espontaneos

De todos modos, no creo que se pueda ser un verdadero sensible que desea plasmar lo que siente y ve para revolucionar los momentos si uno no lee, si uno no alimenta su prosa, si no va al cine, si no alimenta su manera de ver el mundo.Ser , ante todo, alguien que tiene una mirada; si no tienes una mirada, no tienes nada. Uno no es espontaneo y sensible por un lado y persona por el otro, uno lleva puesto lo que es todo el tiempo, sobre todo si se desea escribir.

martes, 9 de octubre de 2012

Corto cuento

Berenice reía como una niña mientras Tomás le acariciaba el cabello. A las seis de la mañana escucharon gritos en la calle. Estaban desnudos sobre la cama. Se abrazaron como lo hacían antes de que Berenice fuera internada en la clínica por órdenes de su padre. Los gritos en la calle continuaban. La cena de Navidad había terminado.

domingo, 7 de octubre de 2012

Pág. 33 #Rayuela

"¿Qué es un absoluto, Horacio? - Mira -dijo Oliveira-, viene a ser ese momento en que algo logra su máxima profundidad, su máximo alcance, su máximo sentido, y deja por completo de ser interesante."

lunes, 1 de octubre de 2012

El día que ella se convirtió en novelista y el se inmortalizo en su recuerdo.


Nunca pude evitar quererle desde que le conocí, a pesar de sus intentos por parecer gruñón y por destronar a mis iconos literarios. Le gustaba imitar a Truman Capote y lo hacía muy bien, como todas las cosas. Adoraba a Paul Bowles, “a pesar de su mujer” y le gustaba recordar conmigo la Biblioteca de la Academia Americana en Roma, donde tanto he escrito y donde a él tanto le gustaba escribir.


A veces la gente me preguntaba si el era tan importante como decían; para el mundo de la farándula era un personaje excéntrico más, uno al que amaban. Ell no queria que la Villa Rondinaia se convirtiera en museo o fundación porque prefería tener el dinero “para repartirlo entre sus amigos”. Bebía mucho whisky y apenas comía, a veces parecía alimentarse de frases en latín. Solo se enfadaba cuando Muzius o yo intentábamos consolarle de su invalidez de hombre hermoso en silla de ruedas.

Como considero la bondad una forma de inteligencia, pienso que la bondad de el era la lucidez de su vejez. Quería más a la princesa Margaret , su tetera de porcelana china que a Lilibeth, su amiga, y quería a los clásicos muertos más que a los genios vivos. Con su voz cavernosa de actor que amaba representar a Shakespeare me dijo una vez en el hotel Rufolo: “Los que quieren vivir para siempre merecerían ser convertidos en pirámides”. Los únicos monumentos a los muertos que los dos aprobamos se escriben con palabras. Los escritores queremos vivir para siempre o al menos escribir para siempre, que es otra forma de respirar. Nadie sabe en qué momento se convierte en escritor ni quién será el que pueda armarle caballero de esa orden misteriosa y en los últimos tiempos marginal . Me convertí en novelista la noche en que el me contó quién mató a Kennedy y cómo amaba a Tennessee Williams, pero no me dijo cómo sobrevivir a un mundo en que los dardos de su inteligencia ya no se clavan en el centro de las cosas. Lo único que podemos hacer por los muertos es amarlos o leerlos, que es lo mismo.

Preservar una relación sin ataduras con la literatura.

No quise estudiar Letras porque tenía un miedo, bastante ingenuo, de que una pasión sin compromisos se convirtiera en un matrimonio por conveniencia.

sábado, 29 de septiembre de 2012


Ser un libro, ser un cómic de historias,un cuento lleno de fantasías, una bailarina llena de pasos,un ojo que ve con otro pero encarnando en uno mismo.

viernes, 28 de septiembre de 2012

Microcuentos IV.


-No servia para llevar corbata , solo hacia  nudos narrativos.

-Comprendió todo entre tanta nada. Ese todo que nada era.

-Él piedra. Ella lago. Fue una corta historia de ondas en el agua.

-Pidió permiso para vivir entre paréntesis.

-Ser mujer de ideas cortas no la ayudó a la hora de escribir microcuentos.

-El ezomeprazol regula el ph gástrico.  Pero no elimina las malditas mariposas del infierno de su estómago.

-La sirena no entendía por qué su príncipe azul tenía piernas. - ¡Corten! - gritó.

- Las aves de la cárcel volaron,  bajo libertad condicional.

-Sobrevivir tantas veces a todas las versiones de este cuento.

-Cada uno de sus minicuentos era una novela abandonada.

-—¿Qué harás el día que yo ya no esté? —Volver a hablar en singular.

-La leyenda contará que fuimos imaginarios.

miércoles, 19 de septiembre de 2012

El.


Amarte desde el poste de la esquina, 
desde la alfombra de ese cuarto a solas, 
en las sábanas tibias de tu cuerpo 
donde se duerme un agua de amapolas...

domingo, 16 de septiembre de 2012

Tiempos de refinación.

No buscar halagos si no buenas correcciones .

Advertencias y ambiciones.

No nací para mantenerme estática,soy un proceso continuo en refinación.

Y eso incluye alimentarme del mundo del que decidí rodearme para trascender.

Mantengo el respeto.

Recomendaciones auditivas: Amiina.


Una experiencia minimalista en lo personal.

Amiina  son un cuarteto de músicas islandesas originario de Reykjavik. Frecuentemente interpreten en vivo y en el estudio con la banda también islandesa Sigur Rós, con la cual están asociadas.
Su estilo es minimalista incorporando partes contemporáneas de viola clásica, loopsde música ambiental electrónica y metalófonos. La banda es conocida por utlizar un gran número de instrumentos en sus presentaciones, y porque sus miembros cambian de posición en el escenario y de instrumento constantemente en la mayoría de sus conciertos, casi siempre después de un sampling.


sábado, 15 de septiembre de 2012

Kanye West, vídeo de 'Runaway': de película.



Runaway‘ me dejó completamente cautivada cuando escuché la versión en directo que Kanye Westse marcó en el Saturday Night Live con Pusha T. Se trata del tercer single de su nuevo álbum, y he de decir que me parece una canción redonda. Redonda porque con muy pocos elementos, pero muy bien elegidos, es capaz de capturar una atmósfera que West plasma paralelamente en la letra, con dedicatorias para todo el que quiera escucharlas:
Let’s have a toast for the douchebags,
Let’s have a toast for the assholes,
Let’s have a toast for the scumbags,
Every one of them that I know
Let’s have a toast to the jerkoffs
That’ll never take work off
Baby, I got a plan
Run away fast as you can
Sin embargo, y aunque ‘Runaway‘ es una de las canciones de West que más me gustan y con diferencia – ese simplísimo pero tremendamente efectivo piano es sencillamente fantástico -, su misión como single ha sido aprovechada por el cantante para dirigir un vídeo de 34 minutos de duración, titulado homónimamente. El vídeo que acompaña este artículo es una parte, que se ha considerado como el corte oficial para promocionar el sencillo,   la versión entera, que merece la pena aunque sólo sea porque comienza con ‘Lacrymosa‘, una de las partes del bellísimo Requiem de Mozart.

Hay momentos surrealistas – como el momento oveja – pero nos da oportunidad de escuchar unos cuantos temas de Kanye y, por qué no, de ver a una mujer emplumada marcándo pasos. El colorido casi lomográfico y las partituras de movimiento de las bailarinas, casi una metáfora de lo fuera de contexto que el propio West ha dicho sentirse con respecto al mundo. Y es que hay formas, y formas, de quejarse.

jueves, 13 de septiembre de 2012

Un lugar para los vientos.


Un Texto que fue inspirado por los efectos de una buena charla sobre las pasiones , un saxofón y el Jazz,una tarde de lluvia,con un gran amigo: Tiburon Santillanes, Saxofonista de Troker. 


El silencio también es música, y así comienza, segundos antes de la entrada, los primeros sonidos, congelados en silesios.
Para un Saxofonista la primera vez  que escucha un sonido que le llama la atención porque nunca lo había oído, es el de su  corazón reflejado en un saxo. Es la escapatoria a los sentimientos más profundos del alma hechos música.
Escribí tu sensación del saxo, tu emoción en lirica y prosa, tuya o de alguien mas; pero preferentemente tuya.
Willycrook  una vez escribió que La vida y el jazz tienen una cosa principal en común: La improvisación.
Tal vez lo inevitable rara vez sucede,  y es lo inesperado lo que suele ocurrir, es allí cuando te sientes nacionalista en campos conocidos, es allí cuando lo revelador del saxo no es verlo como un instrumento musical metálico de viento, sino como una extensión del cuerpo natural, que hace metamorfosis y se filtra en las ideas como una maquina que codifica los sentimientos en sonidos, consonantes y disonantes...que luego cada persona va a codificando a su modo.
Cuando te escuchaba tocar, te sentía gritar, gemir, cantar en la escapatoria a los sentimientos más profundos del alma hechos música.
Tal vez cuando los sonidos del alma no tienen escapatoria, recurren al instrumento dejándote vació, en un inspiro y llenándote  de nuevo todo en un suspiro.
También existen los suspensos, como los una mujer .El saxo, y una  mujer requieren, ser tocados con suavidad y firmeza a la vez, llenos de sensuales curvas, irresistibles por donde lo mires, y si un día no lo tocas, al día siguiente se notará en el tono.
Después como por arte de magia comprimiendo todos los dedos en todas las llaves que  puedes abarcar sale un sonido que te hice vibrar  por todo el cuerpo, un sonido que  llega hasta el alma, y conforme mueves  los dedos la piel se erizaba cada vez mas.
Cuando sientes con la boca,  que resuena en el alma, escuchamos poesía, digitas sin pensar,  y ahí es cuando sabes, que debes crear.
Podemos tomar la vida con miedo y vivirla como una estructurada obra clásica. O tirarnos al abismo y disfrutar de una vida improvisada y libre como el jazz.

Tania.S.Delgadillo.


Tiburón Santillanes.




lunes, 10 de septiembre de 2012

Microcuentos III



·     Se tragó el orgullo. Casi se asfixia.


· Los vendedores de ruinas a veces dejan caer  sus piezas para darles más autenticidad.



     ¿Bolsa? — Bolsa. — ¿Guantes? — Guantes. — Bien, levanta el cuerpo. Me parece escuchar sirenas.



· "Te amo sobre todas las mesas", dice el. Yo le respondo: Estoy servida.



· Matemáticamente su amor por ella era infinito. Acto seguido se perdió en el espacio.



· Nos hemos puesto de acuerdo en algo finalmente, padre: te enterraremos antes de que mueras.



· Ordenó espiar, encarcelar, torturar y matar a miles. Y al final, no logró averiguar qué era lo que tanto le gustaba del poder.



· La distancia entre ellos se medía en lenguas.



· Ambos sabían que estaban en una isla desierta, algún día iban a coincidir.



· Y un día, Caperucita dejó de temerle al lobo... y él no supo qué hacer.



· Pasó tantas noches pensando en el que ya no recordaba cómo se dormía.

.

21 años de un soplido.

Fotografía :Carlos Zepeda 

21  palabras, como si uno pudiera sacárselas  del bolsillo como monedas.No puedo hacer un resumen de mi vida, porque está conformada por varias épocas y circunstancias, libros, amistades y pleitos, y eso, sólo admite resúmenes parciales.
Lo mejor a sido el presente, y el amor que llego con el..
.

lunes, 3 de septiembre de 2012

Falso tiempo.


El Polaco sonríe intentando disimular lo obvio. Su faringe explota y la encierra, sus manos comienzan a transpirar. Se ahoga en un incesante revoleo de ojos que uno tras otro (como si fueran al compás de un relojito) le enseñaron a descubrir cuando toca pagar el silencio.
Un dilema tras otro, el mismo intento furtivo de despegar hacia el cosmos donde su ambición de tenerlo aunque sea solo por hoy no esta mal visto, y es que aunque lo merece, ella no pretende arruinar su maquillaje otra vez.
La insatisfacción, el plato especial. Un callejón sin salida, una escalera al infinito que esconde debajo su secreto, una percepción inundada de historias que navegan hacia un motivo más para arrepentirse.
Ha pasado el tiempo y por debajo de la pieles también se siente, el tiempo no miente si no lo provocamos y brindamos una razón para que lo haga.
Una carrera intravenosa en busca de un limite que desearía haber conocido tiempo atrás. Pero es que siempre fui tan despreocupada y egoista.
Es la tentación que invita a mordernos, pero uno no es suficientemente fuerte para escapar, esos son lujos para los reos.

domingo, 26 de agosto de 2012

¿De lo peor, lo mejor?

"Aunque Arreola es lo peor que me ha sucedido en la vida, Mane, mi hijo, es la mayor dicha de mi vida." 





-Elena Poniatowska, en entrevista con Silvia Cherem para Reforma, reconoce a Juan José Arreola como padre "biológico" de su hijo.

domingo, 19 de agosto de 2012

Feliz día del fotógrafo.



Plasmar la realidad o la fantasía en una toma, en una fotografía; darle forma, transmitir ideas, sentimientos, colores, texturas, sabores y aromas, todo es posible a través del trabajo de estos artistas...

Pasado, presente y futuro en cada clic! así que felicidades en su día...



Un fotógrafo que se ha convertido poco a poco en una secuencia de imágenes que enamoran FELICIDADES!: Carlos Zepeda Moreno. http://www.flickr.com/photos/ouroborous

sábado, 18 de agosto de 2012

STOP. Un minuto para hablar, de la cultura de donación de Órganos.


La cultura de donación de órganos ¿Donar o no donar? Esa es la Cuestión.



 ¡A QUIEN AYUDO? Al donar tus organos, ayudas hasta a 50 personas y salvas la vida de ocho.

SE PUEDEN DONAR: Córneas, corazón, válvulas cardiacas, pulmones, pancreas, riñones, piel, huesos, tendones, ligamentos, y venas.

Gracias a los avances médicos y también a la difusion, latinoamerica se perfila como el contienente donde más se ha incrementado la donación de órganos. Todavía hay mucho por hacer, especialmente  en México y Brasil, donde los índices no son favorables. Aclaramos algunos mitos para convencerte del gran regalo que significa donar.

LOS DOCTORES NO  HARAN TODO  LO NESESARIO PARA SALVARME SI ENCUENTRA ENTRE MIS COSAS CREDENCIALES DE DONADOR. Falso: la misión de un médico es salvar vidas y la tuya será su prioridad. El equipo de médicos encargados de transplantes se presenta solo hasta que un paciente es declarado muerto. En caso de accidente es muy probable que tus órganos no cumplan con condiciones para ser donados.

ES POSIBLE QUE TODAVIA NO ESTE MUERTO, SOLO EN COMA Y NO SE DEN CUENTA. Falso: Es una de las leyendas favoritas de la prensa amarillista, pero que ya no ocurre en la realidad. La tecnología actual hace técnicamente imposible que declaren muerto a un vivo o viseversa.

SI DONO MIS ORGANOS, MI CUERPO QUEDARÁ DESFIGURADO Y MI FAMILIA ME VERA ASÍ. Falso: La situación del cadáver depende de la forma de morir y, si es buen candidato, el equipo médico cierra y cubre las heridas para regresar el cuerpo a los familiares con mayor cuidaddo posible.

ADEMAS DE MI CREDECIAL, MIS FAMILIARES DEBEN APROBAR LA DONACION. Falso (y verdadero): En México existen dos tipos de credencial. La primera, la tarjeta de donador voluntario, expresa su deseo de donar en caso de muerte, pero es necesario el consentimiento de un pariente cercano. En cambio, el documento oficial de donador certifica tu deseo y no puede ser revocado por un tercero. Si tienes duda acercate a la cruz roja de tu localidad.




Hoy no miro al mundo, por que  el mundo me mira.

Y yo soy una cabezita de alfiler, pero tengo que responder: entonces me caigo, me caigo de la cama y así como por la tierra voy, cayendo y cayendo de la cama a un bus, de un bus a un escritorio, de un escritorio a una hoja en blanco y de una hoja en blanco a un hoyo negro... cuando regreso, miró el reloj y "Hacés falta", pienso, y es cierto que de vez en cuando te lo digo como quién da la hora, y me dedico a comerme preguntas tontas y me engordo de melancolía



Para recomendar.

La máquina de follar. Charles Bukowski

Mujeres. Charles Bukowski

Lodo. Guillermo Fadanelli

Arráncame la vida. Ángeles Mastretta

Ensayo sobre la ceguera. José Saramago

Lhasa De Sela


La solución lo esperaba con una cerveza en un escenario apocalíptico de hojas volátiles.



Despertar por la mañana, a eso de las 5:30 am, para un ritual inútil de convenios con la imagen semi-desvelada, parece un trabajo casi imposible,  donde uno trata de darse rehechura y todo resulta inútilmente igual. Para eso encender la radio es otro ritual, siento que me re-programa inconscientemente, para  estar un paso adelante informada y no ser parte  de la epidemia  zombi que se sufre en una facultad donde las noticias, son únicamente  los adelantos de lo que se ha estado leyendo durante la semana en los libros de medicina. Hay que enterarse de lo que sucede y al mismo tiempo, amenizar esas horas que son mas  madrugadas que amaneceres  y que se envuelven en el silencio, y se burlan del sueño queriendo atrapar con las sabanas de nuevo, frente a un escenario que pinta con canciones de cuna mentales y los únicos  deseos  de esos momentos que  son  deseos de cama tibia.

Ese día por fin  era viernes, como siempre saliendo un poco tarde, abrí la puerta del coche de mi papá para subirme de el lado del copiloto, y poder ir a la escuela, todo lo que puedo decir, es que en esos momentos, parecía haber un extra de copiloto en el asiento supliéndome .Todo es muy oscuro a esa hora, lo único que  percibía entre relieves en el asiento, eran montañas de carpetas, valijas, envolturas y la cantidad necesaria  de ingredientes que me harían retardarme aun mas. No se por qué tengo la manía de dejar siempre las cosas que traigo en las manos, en el techo de el automóvil, para hacer cualquier cosa, ya sea  inútil o muy necesaria y terminar dejando ese “objeto” importante con una seguridad inconsciente asombrosa; como si el objeto por si miso fuera a  evolucionar, mutando  pequeñas manitas o chupones adheribles para sostenerse durante el camino, increíble es no recordar si quiera que traía yo algo en la mano.
Pero por fin moviendo ya todo el personaje de objetos,  me siente en el auto, cerre a puerta, y mi papá con una ultima pregunta antes de iniciar la marcha  ¿Lista, no olvidas nada? .Y por supuesto, que claro, que le dije que no.  Yo en esos momentos de mono carburación, le asiento con la cabeza y después le niego al mismo tiempo, y su seño de des concertación, dice:
-Pues vámonos entonces.
El enciende el auto, y yo recuesto la cabeza  en el asiento mientras  cierro los ojos , como tratando de recuperar el sueño de hace unos minutos, mientras mi papá sintoniza el noticiario.
Esta Griselda Torres Zambrano al aire, informando sobre los ni tan nuevos acontecimientos inútiles sobre el ascenso al precio de los camiones, cuando, de repente se interrumpen entre locutores, para informar de un evento poco afortunado pero que alarma de inmediato.
-Nos encontramos sobre periférico, en uno de los puentes peatonales, aledaño a una de las colonias cercanas a la  preparatoria numero 15.Un hombre de aproximadamente 35 años de edad, se encuentra arriba de el puente, luciendo en  un estado de confusión aparentemente  en estado ebriedad, y nos comentan paramédicos de la cruz verde que posiblemente también bajo efectos de algunas drogas. El hombre  amenaza con soltarse y terminar con su vida. Dice el reportero.
Claro que abrí los ojos en ese momento en el que venia dormitando, por que me encontraba a unos metros de esa misma dirección, en donde reportaban a un  hombre eufórico, apunto de arrojarse al precipicio. Subí el volumen de la radio, y a lo lejos se veía una multitud de autos, gente señalando, gritando: ¡Se va a arrojar! Estaban también los policías, y un camión de bomberos. Y bueno allí dije, definitivamente hoy no llegamos temprano.
Abemos personas que despertamos “temprano” para intentar llegar a tiempo, y hay personas que madrugan tambien para regalarnos el primer espectáculo de caos por la mañana.
-Se va a aventar, dijo mi papá.
-Préstame tu celular, el dije yo.
-Se encuentra en estado de ebriedad, decían en el radio.
Y la gente pues gritando, parada en seco totalmente, ya sin interés de avanzar para ir a sus trabajos. Sacan fotos, se fomenta el morbo.
El escenario parecía una catástrofe al estilo fin del mundo, había hojas de papel por toda la calle, revoloteando, como si un tornado hubiese pasado, y el apocalipsis estuviera adelantándose a nuestras pesadillas.
Ese hombre que desde hace unos minutos se encuentra arriba de uno de los puentes peatonales,  se abalanza y se entume, se abalanza y dice que se va a soltar, lo asegura, lo reitera y lo jura por la virgen de Guadalupe.
Provoca  un juego de nerviosismo para todos, los autos inclusive se detienen, se estacionan, y se ponen a mirar, como lo hacen a las afueras del aeropuerto para mirar los aviones pasar. Se siente una caída libre en la boca del estomago en todos los espectadores cuando se aprecia a el hombre  etílico de las alturas.
Yo pues cloro, debía llegar temprano a clases, mi papá claro, no se iba a detener, y con esa sensación de incertidumbre desesperada por saber que iba a suceder, mi papà esquivo  a un auto que distraído,  el conductor anonadado igual que la multitud casi nos hace chocar.
-Sabes que, hay que moverse de aquí, esto esta de locos. Dijo mi papá con un tono aturdido, mientras acelero ágilmente, esquivando a los automóviles, con vueltas maniobrantes, yo veia un  escenario pasar y quedarse atrás, con la conmoción, de que ni sabia que  lo iba a pasar con el hombre suicida y tampoco  iba a llegar temprano, y seguía sin entender porque la gente que pasaba en su coche volteaba rápidamente a ver el auto de nosotros cuando pasábamos.
Subí  el volumen de la radio, para saber que es lo que sucedía con aquel hombre  y nos explicaba el reportero que por fin, un par de paramédicos lograban acercarse, mientras la esposa del hombre gritaba desesperada bajo el puente por su marido, según nos narraban por el noticiario.
-¡Por fin! Se han acercado a él y no me lo vana creer, pero en sus manos llevan una hielera con cervezas. Si, cervezas.
Poco a poco el hombre confundido, ebrio y entumido por abalanzarse mas de una hora, accedió a bajar, por la grandiosa razón de saber que si lo hacia,  iba a degustarse unas sabrosas “chelas heladas”, para  olvidarse del mal rato y para el susto tal vez.
-¡Lo bajaron con unas  cervezas! Jajaja. Le dije a mi papá.
Y entonces comprendí, que ese escenario en la carretera, que lo hacia ver espectacular  con el detalle especial que lo disfrazaba de  apocalíptico, de hojas regadas  revoloteando por doquier, no era otra cosa que  mi libro en copias desojándose  de farmacología, que venia volándose por todo pleno periférico, cuando lo deje en el techo del automóvil.
Libros tan pesados, que tienen la curiosidad de no caerse completos, si no de adherirse bien a los techos mojados de los automóviles para ir deshojando su interior y hacer los dramas de ciudad aun  mas interesantes.