domingo, 22 de enero de 2012

"[...] nos gusta la congruencia y no el aplauso fácil”.

Un día te voy a leer en voz alta.


Te voy a bañar de vocales y comas, te voy a poner en dos puntos y  oir si mi lengua rosa tu ombligo...

ver si las uñas se clavan y tu te esfumas en los puntos suspensivos.

El crujido debajo de las suelas,
de los clavos, debajo de las telas...de los talones
debajo de mis venas, de los huesos en astilla...
las nalgas debajo de  los palcos,
debajo del ombligo de los pliegues de  tus  párpados...
...debajo de los ojos y detrás de la cabeza que no recuerda hacia dónde va.

00:01


Hoy quiero escribir sobre las bocas. 

Sobre meterse entero el mundo y paladearlo con todo y pestes. 
Probar los extremos con la misma lengua, 
del ano al frenillo y de regreso.
Saber lo amargo de lo dulce,
lo caliente de lo seco, 
lo frío de lo neutro…
Hoy quiero hablar de las perlas mordiendo el espejo.
No sé cómo todo se hizo de la razón de darme fin. 


...Hay colores que aunque se estén mirando no se recuerdan nunca.





Albedrío.


Hay puertas que no se abren y que no se cierran.
Sólo están ahí para ser puertas; por la posibilidad imaginaria de abrirlas y cerrarlas.
Son los goznes del albedrío.
El albedrío parece ser el ave mas  indecisa, que a veces no recuerda que es ave pero vuela.
Jamás escribe su nombre empezando por la "A".

Insiste en nombrarse con todas las otras letras ignorando la existencia de la voz.

Deforma su quijada de tanto comerse la libertad de las eles.

Se puede decir libremente que goza con la inmovilidad del silencio,

aunque aquello le cueste un par de laringitis anuales.
Presume su carencia de Lamígdalas;  y como a todos, le dieron nieve de limón en el hospital.
Definitivamente, el albedrío se mira al espejo y se encuentra con memorias cortas y culpas largas.
Cada mañana decide mudarse a otra entidad distinta al ser humano. 
Una con menos problemas técnicos y un sistema operativo más eficiente.
Algo que no sea tan virtual.
Un lugar en el cual ejercerse, nacer, crecer, reproducirse y morir... No sea un impuesto anual.
"Detenerse a oler las flores..." 
Como dios manda.


Yo ya no quiero hablar de historias y explicaciones

de la razón de las palabras

de las rupturas putas y los remiendos

 -eso es como sintonizar la T.V,
 -forzar el foco.
 A mí que me dejen tranquilas las perillas, las clavijas,
las chispas y los botones.
Yo solo quiero reírme
y un silencio de mí.


Antes de tocar el suelo.


Me reflejo en el pavimento.
Es necesario guardar las ganas en los cajones del dormitorio.
Salir de puntitas por las regaderas, de preferencia en fin de semana para que nadie vea.
Luego perderse en las ciudades, ponerse los ojos de luces  de calle y mirar sin ser visto.
Lograr acercarse a los bailes y rozar apenas los escalones del vuelo de los vestidos.
Desaparecer en todos lados.
Aislarse en un abrazo propio.
Perder mil veces las razones de la cordura.
El amor es una amenaza y un puerto; la esperanza una barca de remos.
Yo insisto en cruzar nadando.

Mal


No podría nombrarte sin pasar ramos de flores,
en los días contados de toda esa belleza perfumada de muerte.
Te lo explicaría con pétalos y chorros de agua, 
haría metáforas de erecciones y promesas de quedarse.
Contaría terribles amenazas de polvo y asma;
las haría parecer orgasmo.
El mal es arrancarte la cabeza
y decirte entre pistilos, 
que soy una abeja.

Agotamientos.





Naufragar       
En La Gota
Que derramo       


El vaso.






Isla de recuerdos en un mar de olvidos.

Lluvia lacerante 
 alcohol en la sangre



La gota que se agota 
y la gota que derramó el vaso 

son la misma gota, pero revolcada...

agotamientos.

W. Eugene Smith Memorial Fund.


Después de terminar una cirugía que duró hasta las 2 AM, el Dr. Ceriani se encuentra agotado en la cocina del hospital con una taza de café y un cigarrillo. "Las enfermeras," LIFE señaló que "constantemente hay intentos para relajarse y descansar, pero  son conscientes de que eso no es posible, entonces mantienen una olla de café recién hecho a fuego lento para él a todas horas." Empatía Eugene Smith como fotógrafo, así como su su capacidad para capturar en la película el tumulto de emociones sufridas por hombres y mujeres bajo coacción, fueron características de su trabajo y siguen asombrando e influencia a los fotógrafos el día de hoy. En 1979, el W. Eugene Smith Memorial Fund fue fundado para apoyar a quienes trabajan en el estilo profundamente humanista de la fotografía a la queSmith ha dedicado su vida y su arte.


 El W. Eugene Smith Grant en Fotografía Humanista fue creado en 1978 tras la muerte de Gene Smith, el ensayista legendaria foto americana. Lo que es hoy el más prestigioso honor de la fotografía documental. Cada año se reconoce a un fotógrafo que ha demostrado un compromiso ejemplar con la documentación de la condición humana en el espíritu de la fotografía en cuestión de Smith dedicado a  la compasión .
Ver  mas fotografías:
1- http://www.life.com/gallery/23331/never-seen-country-doctor?iid=yaml#index/0

2- http://smithfund.org/recipients





sábado, 21 de enero de 2012

Cinco minutos de no escapatoria.


Todas las palabras sin zanjar,
Todas las lágrimas escondidas,
Todas las falsas sonrisas,
Todos "lo hago mal",
Todos los correos que destinaste al olvido,
Todo el dolor contra el que me manifesté,
Toda la basura que escribo,
Todo aquello que me ilusionaba... 
TODO
 se volvió hacia mí:
arañazos,sangre y heridas de esas que no se ven.


Y yo misma, yo la profeta de "siempre puede ir a peor",
me olvide de mi propia profecía..., hasta que una vez más se cumplió...

Love Song


Open up your heart to me
I am blind

Can't you see?
I'm lost 
In all this world
All this world of misery


Open up your heart to me
I am blind
Can't you see?
I'm lost
In all this world
All this world of misery


Open up your heart to me
Your heart to me....

lunes, 9 de enero de 2012

Luego repite: He-ro-ina.



Se dibujó como una gran explanada desértica, en medio de la puntiaguda aguja y mis venas a reventar repletas de sangre hambrienta, entre los capilares se sentían  un desvanecer...cuando ella esta mas y mas cerca.
Los  sueños que se difundían atravez de mi torronte, se transporta por segundos a lo imaginable. Mis pies hundidos entre su inmensidad y unas extrañas flores  tono rojizo, como la miel que viaja por mi cuerpo . En un desierto las cosas se simplifican bastante, pensar un momento en todos los relojes de arena destruidos para crearlos y ahora imaginar el transcurso tan parsimonioso y enfermizo del tiempo... Quemaba amapolas deliciosas envenenadas por mi ira que se convertían, lo confieso, en mas allá de el mejor orgasmo que había experimentado,y aun así , no llegaba a la  comparación.
Cazaba al Sol hasta encerrarlo en aquel espejo de volutas infinitas ,que parecía ser una obra barroca en miniatura, y luego lo dejaba volar mientras mi cuerpo flotaba en el aire. Era una experiencia que me despojaba de lo mundano y lo propio al mismo tiempo, el rayo del Sol siempre  penetraba mis pupilas y explotaba en aves que revoloteaban entre las diminutas pero perfectas llamas que surgían de las amapolas.


Cada vez tolero más las ausencias, el arañazo sólo es para recordar el efecto de la Heroína..  


Si sigues mirándome así pensaré que no tienes valor para decirlo, venga ¡ lléname la boca de ideas ! , grítalo, siente como esa aceleración de la sangre encuentra la calma, te lo voy a susurrar en los labios, luego repite: a-se-si-na.
No me defenderé, siempre sentí cierta debilidad ante tu intransigente forma de disparar placer y frustración seguidos de un pequeño aeroplano tan volátil ,como la servilleta que fue, con alguna palabra entre la magia y la extinción.



te lo voy a susurrar en los labios, luego repite: He-ro-ina.









domingo, 8 de enero de 2012

Amazing Cinemagraphs by Jamie Beck and Kevin Burg.


Captura el momento.

El artista gráfico Kevin Burg empezó a experimentar con imágenes en formato .gif desde el 2009, pero no fue si no hasta el 2010 que conoció a Jamie Beck y juntos fueron a fotografiar la edición de la semana de la moda en Nueva York de ese año, así nacieron Cinemagraphs.
Llamados así por su calidad cinematográfica, los cinemagraphs son descritos por sus creadores como instantes capturados en una fotografía, ya que a pesar de tener movimiento, mantienen los principios básicos de una fotografía, citando a la modelo Coco Rocha, constante protagonista de este formato “son más que una foto pero no llegan a ser video”.

 
cinemagraphs

cinemagraphs

cinemagraphs
















Destino, el cortometraje de Dalí.


Cuando una leyenda inconclusa es  retomada  y  se convierte en una maravilla visual

Lo único de lo que el mundo no se cansará nunca es de la exageración.

Salvador Dalí.

Left- Rigth - What is your lobe?


Advertising that identifies me

sábado, 7 de enero de 2012

métamorphose



Desgarro gélido entre los robustos eucaliptos.
Metamorfosis perenne del tiempo 
                                              caduca,
voracidad impresiva.

Silencio ajedrecístico 
profundamente ajado,
causa directa,
orgía sonora de relojes,
                                     y el tic-tac sanguíneo.

Hipocondría emocional,
comitiva de falconiformes
y la acechante.
       Toque de queda.


El ser humano está condenado a ser infeliz por naturaleza. El deseo intrínseco a la médula, toda perfección , placebo sustancioso sin duda, es nimbada por la necesidad sensitiva de un porcentaje de seres que como función de supervivencia necesitan el sentir más de aquello ofrecido por la apariencia televisiva de familias comiendo cereales. 

Rompiendo la ambrosía, la predisposición profana de un deseo por saciar la inquietud, no nos encaja en complacencia nada y nada nos deriva a una perpetua felicidad. 

Nos resquebrajamos el alma, unos a otros nos desmigamos a ritmos procesionales y a la búsqueda continua, a la enseñanza de la relevancia del viaje y no de Ítaca, le añadimos la infelicidad perpétua de no encontrar aquello que fundamentalmente no queremos encontrar.



Vamos así, quebrando la calma, sin importar si la imposición fue interior o exteriormente forzada, abrimos grietas, cicatrices y precipicios, afortunados, sin duda.

viernes, 6 de enero de 2012

S t o p f o r [a] m o m e n t




It really is your true escape?



Fenêtre sur cour

Practicábamos el arte del silencio
 entre los grandes glaciares
 que penetraban nuestras sombras,
 mientras nos mirábamos fijamente,
 devaneciéndonos, 
   sintiendo el frío en cada vértebra ,
                                                                      sintiéndonos,
              creyéndonos morir.

El odio iba devorando nuestros pulmones
sangrantes, vacíos de aire, llenos de icebergs...,
Me gustaría no morir todavía, 
robar un segundo más 
                       y después reirme de los mapas
                                                 que jamás descifrarías.


Vomitaré el veneno del vaho,
que dejaste sobre cada milímetro cúbico de sangre,
que impregnó las ventanas -discretas-,
        
  Arrancaré de las cortezas de los pinos laricios
           cada surco que no hicimos,
                 cada golpe de espalda,
                    cada carícia de fuego, 
                                                   tierra
                                                          y vino blanco.

miércoles, 4 de enero de 2012

Vertèbre



Tengo unas 33 vértebras, complejas construcciones realistas que se declinan hacia un existencialismo, hacia una esencia considerada erróneamente divina. Ellas bailan al ritmo del movimiento vital que nos mece de un extremo a otro ,dejando de ser un columpio, un juego infantil, para ser una guerra de sentimientos vitales, una tragicomedia sentimental que constituye una vida en ámbitos generales,feliz.



La médula espinal narra un equilibrio inexistente que hace unas cosquillas tan dulces declinadas en una abrupta pero melodiosa tos de animales inhóspitos y otros insólitos estropicios fantásticos.Es sin duda, la más cercana al suelo de estrellas, nubes y una luna inmensa que prescinde de ser vasalla del sol. Ágil y escurridiza clava sus uñas punzando los nervios que erizan sentimientos en forma de flores sobre la piel. La apófisis espinosa no la aleja del contacto directo con el mundo.


El mundo vertebral se convierte en un piano corporal de acordes melodiosos y bien estructurados. Las vértebras cervicales claman a la imaginación objetiva de cambiar a golpe dactilar el mundo. Las torácicas se abandonan a la dulzura, a la paz, al pensamiento realista de aquello que vislumbran entre las sombras. Las lumbares son cautas, soportan el peso del cabello cuando es mecido por el aire con nombre, lo curioso es que el cabello ni las roza. Están siempre deseosas de escapar una noche y bañarse en el mar, de ser las irresponsables, quieren dejar de encajar.Pero en el fondo saben que ese es su lugar y aceptan sumisas con alma rebelde. Esperan los momentos de exponer su sentir. Las últimas son la parte animal de cualquier ser humano, viven en la total alienación, en letargo eterno por su mayor grado de naturaleza, por su invierno eterno ante su sensación de equivocación.





El frío agudiza el ingenio vertebral,mientras, el espacio intervertebral esconde secretos de los que se desprende despacio y como el tallo de una planta sin flor ,se entrevén pequeñas hojas dibujadas con el dedo índice.





Lo sé, debería contárselo al doctor, pero me gusta leer los libros de Freud y mezclaros con el sonido de la psiquiatría para perderme en las ondas de humo que salen por mi boca como espirales lentas que recorren mis ideas.




Jugaremos a los barquitos, te enseñaré las casillas donde armé mi flota de perdedores y fracasados marineros llenos de mar y cielo. Tramposa miraré las posiciones donde esconderás a tus barcos y tras esto la naumaquia estallará entre fuegos artificiales y una extrema nocturnidad.

Cabeza fría al horno, comienza la partida, frente a frente -cegados por el vapor de los barcos-, un a siete resuena en el alma que se confiesa con un tocado. Se estremece, la partida mantiene expectante a una bandada de animales pintados con una gran precisión, entre la confusión un be tres se le escapa por los labios,  hundido. El agua enfría los pies.

Distancia premeditada, sentados de cara a la pared, pared con pared, calzados de cemento continúan la partida. seis, ceocho, de cinco..., una larga combinación de letras y números, un largo silencio mientras la flota espera órdenes. No hay respuesta. 

Fuerza ebria, no hay juicios, hay plumaje de alas que no caben bien por los marcos de las puertas. Un desordenado discurso de ideas concluye con una derrota común, los marineros se dan las manos y ordenadamente se tiran por la borda. Finalmente un efecinco se dibuja en las comisuras,dan con el agua, por fin con el agua.

Tocados, hundidos y el agua, escalofríos, vértigo para enfermos de acrofobia. Y ahora, que me diculpen los moralistas que se quitan a conciencia cada motita de arena que se acomoda en sus brillantes zapatos. Pero frente a un acantilado gélidamente pasional ,lo único celestial es el pedazo suspendido entre el suelo más amable y el mar más profundo, todo aquello que se mencione más, no será más que un dogma disfrazado.

Juguemos a los barquitos, hundamos la flota.


En el poso del café , la curva de la espalda -espina dorsal del alma- donde el infinito se pierde dejando difusa la distancia entre las trincheras. La guerra estalló y el tedio de las banderas blancas no deja ver el sol, que las quema sin piedad. No hay tregua, pero cada vez es más intensa la intoxicación objetiva de los fusiles que disparan a discreción sin distinguir aliados de enemigos.

Voy a alzar un fuerte ,que proteja a la incontrolable que hay en mí ,de las calles desiertas, nocturnas que acechan sin piedad, de niños llorando e hilo musical trágico. La toxicidad tan dulce que mana incesante es una atracción fatal y necesaria.

...98, 99 y 100. Un voy rompe el silencio, pero nadie llega y disfrazando de desfase la derrota, todo un batallón observa tras la vidriera ,-mi cristalino-, la frialdad del campo de batalla, lleno ya de zarzas y silencio. 

Explícame como nace el sol en nuestra tierra plana, en qué porción el arsénico forma parte de la acuosidad de tus ojos y ahora,calla, que en batallas perdidas es un gozo el silencio nuclear de ausencias, recuerdos y otras enfermedades. Tu ejército regresa ebrio y descansa en los crepúsculos que protegen el inmenso mundo ,que esconde un somier ajado,  liberándolo de viejos fantasmas frutos de sombras y sequía emocional.

Queridos espectadores, aguacero fuera, por si no oyen el grito desgarrado de un cielo que clama humanidad, carreras de obstáculos, inmortalidad efímera y algún ... se perdió la conexión.

... hay todo un mundo, donde la ley no existe y sólo queda aprender a domar mareas. Deséate suerte.

What is your secret? Medication





Bet Crier.

Pesa sobre los huesos el abandono rotundo
de aquellas viejas luchas contra el aire,
siempre tan violento y feroz, siempre tan dulce.


Siento el silencio que desprendes y busco.
Busco detectives que averigüen que ves al cerrar los ojos,
Estúpidos que crean tan ambiguo -como el alma lo cree-,
que alguien pida fuego.


No es el espejo ni sus pedazos
quien se encuentra ajado,
él sólo refleja, con cobardía,
un exterior exaltado,
exiliado, extranjero.


Perdí la elocuencia,
me queda la aspidistra,
más que a nada,
porque aquí me planto.


Ahora oirán tu apuesta.