viernes, 30 de marzo de 2012

No es traición.

Lo habíamos estado hablando toda la noche:
si mañana por la mañana,
cuando se abran las celdas,
viene alguien,
el que sea, los que sean,
y empiezan a buscar bronca,
tu ya lo sabes ¿eh?,
lo que hablamos,
pase lo que pase,
tu y yo juntos,
nada de acobardarse ¿eh?
y si tenemos que andar a tientas,
pues andamos,
y si tiran del vadeo,
pues que tiren.
allá ellos,
tú ya sabes ¿si?
lo dicho, pase lo que pase,
tu y yo juntos,
nada de relajarse ¿ok?
A la mañana siguiente
le sacaron al patio
a mano limpia,
le amarraron a una
de las columnas del patio
le pusieron en los pies
periódicos atrasados,
trapos y cartones,
y le enrollaron todo el cuerpo
con papel higiénico
y con la espuma de las colchonetas.
Luego le prendieron fuego.
Los fósforos, esos,
los tuve que poner yo.

sábado, 24 de marzo de 2012

TODA LA VERDAD PASA POR TRES ESTADIOS: 

Primero se ridiculiza, después se combate violentamente , finalmente se acepta como un echo natural.

 




jueves, 22 de marzo de 2012

Mouches

La primavera va cayendo y la brisa empuja las moscas del tablero a la tierra -Sic tibi terra lebis , no te olvides de regar las plantas-, las fichas , todas  permanecen inmóbiles. 

Entre la silenciosa navegación de los barcos nubosos, hacemos guardia. De pronto un movimiento fuera de la posición inerte. Un leve deslizar derivado del morbo,que supone hacer resbalar la cera por la rugosidad más cercana y lanzarla hacia atrás. Unos dedos inquietos a la caza de la luz y el estallido sensitivo consecuente. No hay fronteras, el cosquilleo ha tocado tejido interno, ahora todos los nervios bailan vibrantes ante el nuevo estímulo. Con la rabia precisa, un alarido propicia la incapacidad de golpear con la fuerza necesaria la organización planetaria.

Perdón, ¿a qué jugábamos?


Sosegar.

Tras la derrota absoluta ante la imposibilidad de una tregua, los instintos animales más básicos son los que prevalecen, las leonas de la Sabana, se lamen las heridas, el resto duerme. Pedir ayuda sería estúpido, pueril, vergonzoso, mejor regocijarse en la basura que vomita a bocajarro un alma que no admite analgésicos, -nótese la ironía, la incapacidad humana y la indescifrable metafísica-.


Noches.

miércoles, 21 de marzo de 2012


 Durante mucho tiempo tomé la pluma como una espada; ahora conozco nuestra impotencia...
La cultura no salva nada ni a nadie, no justifica.
Pero es un producto del hombre, que se proyecta en ella, se reconoce...
Ese viejo edificio en ruinas, mi impostura, es también mi carácter;
podemos deshacernos de una neurosis, pero no curarnos de nosotros mismos. & eso, es una realidad.

 Ella dice que todo está muy bien y que eres  encantador, pero mientras habla esconde las manos en los bolsillos del delantal como hacen algunos animales malignos.
Me gusta decir tu nombre y escribirlo, cada vez me parece que te toco la punta de la nariz y que te reís, en cambio ella no te llama nunca por tu nombre, dice l'enfant, fíjate, ni siquiera dice le gosse, dice l'enfant, es como si se pusiera guantes de goma para hablar, a lo mejor los tiene puestos y por eso mete las manos en los bolsillos y dice que sos tan bueno y tan bonito. 

Après-midi ludique


martes, 20 de marzo de 2012

Yeah Yeah Yeahs live performance at The Fillmore in San Francisco on March 17th 2004.


étrange

A ana.

¿Te  haz visto las pupilas cuando estás triste? Son realmente grandes, incluso más que durante una alucinación. 
Cierto día al despertar los ojos son  muy pequeños, tanto que apenas  se recuerda que el día anterior habíamos tenido una buena noche de  gran sueño. 
Después, tras varias horas  en que conservaron un tamaño promedio, crecieron desproporcionadamente con motivos inciertos y difíciles de predecir. 

Como sea, el tamaño de las pupilas, de los ojos, de la ceguera o de las ganas de llorar van todas juntas como un duelo que te arrastra.
 Verborrea de ideas y palabras no es más que puro fantocheo.
Pero creo, sinceramente, que desahoga como ninguna otra forma de alcohol o levadura fermentada.

Tonterías que una hace para sentirse escritora y peor, para sentirse culta. 

Me gusta decirte que todo estará bien... Todo estará bien.



Descargando imágenes con "Las mejores tardes de estudio".


& Agradecimientos a quien los hacen posibles...Miscussie!


Amantes.



Ya están vestidos, ya se van por la calle.
Y es sólo entonces
cuando están muertos, cuando están vestidos,
que la ciudad los recupera hipócrita
y les impone los deberes cotidianos. 

 

Incompris.

Aquí  todo había sido primero como una sangría , el miedo, la ignorancia, el deslumbramiento: Esto se llama así eso se pide así, la gente, lo que te ahoga. Por lo mismo estaba bastante orgullosa de ser un vaga consciente y por debajo de lunas y lunas, de incontables peripecias por debajo de noches vomitadas de música y tabaco y vilezas menudas y trueques de todo género, bien por debajo o por encima de todo eso no había querido fingir como los bohemios al uso que ese caos de bolsillo era un orden superior del espíritu o cualquier otra etiqueta igualmente podrida...
No sabían que mis besos eran como ojos que empezaban a abrirse más allá de la realidad, y que yo andaba como salida, volcada en otra figura del mundo, como un piloto vertiginoso en una proa negra que cortaba el agua del tiempo y lo negaba todo. 

A la Voz de Julio Cortázar. Escuchar y leer.



Cuando el te encanta, y mueres por su voz argentina en francés.

Cuando quieres que Cortazar te diga: Bebé Rocamadour, bebé, mon bebé. Rocamadour .



Bebé Rocamadour, bebé, mon bebé. Rocamadour :

    Rocamadour, ya sé que es como un espejo. Estás durmiendo o mirándote los pies. Yo aquí sostengo un espejo y creo que sos vos. Pero no lo creo, te escribo porque no sabes leer. Si supieras no te escribiría o te escribiría cosas importantes. Alguna vez tendré que escribirte que te portes bien o que te abrigues. Parece increíble que alguna vez, Rocamadour. Ahora solamente te escribo en el espejo, de vez en cuando tengo que secarme el dedo porque se moja de lágrimas. ¿ Por qué, Rocamadour ? No estoy triste, tu mamá es una pavota, se me fue al fuego el borsch que había hecho para Horacio; vos sabés quién es Horacio, Rocamadour, el señor que el domingo te llevó el conejito de terciopelo y que se aburría mucho porque vos y yo nos estábamos diciendo tantas cosas y él quería volver a París; entonces te pusiste a llorar y él te mostró como el conejito movía las orejas; en ese momento estaba hermoso, quiero decir Horacio, algún día comprenderás, Rocamadour.

    Rocamadour, es idiota llorar así porque el borsch se ha ido al fuego. La pieza está llena de remolacha, Rocamadour, te divertirías si vieras los pedazos de remolacha y la crema, todo tirado por el suelo. Menos mal que cuando venga Horacio ya habré limpiado, pero primero tenía que escribirte, llorar así es tonto, las cacerolas se ponen blandas, se ven como halos en los vidrios de la ventana, y ya no se oye cantar a la chica del piso de arriba que canta todo el día Les amants du Havre. Cuando estemos juntos te lo contaré, verás. Puisque la terre est ronde, mon amour t'en fais pas, mon amour, t'en fais pas...Horacio la silba de noche cuando escribe o dibuja. A ti te gustaría, Rocamadour. A vos te gustaría, Horacio se pone furioso porque me gusta hablar de tú como Perico, pero en el Uruguay es distinto. Perico es el señor que no te llevó nada el otro día pero que hablaba tanto de los niños y la alimentación. Sabe muchas cosas, un día le tendrás mucho respeto, Rocamadour, y serás un tonto si le tienes respeto. Si le tenés, si le tenés respeto, Rocamadour.

    Rocamadour, madame Irène no está contenta de que seas tan lindo, tan alegre, tan llorón y gritón y meón. Ella dice que todo está muy bien y que eres un niño encantador, pero mientras habla esconde las manos en los bolsillos del delantal como hacen algunos animales malignos, Rocamadour, y eso me da miedo. Cuando se lo dije a Horacio, se reía mucho, pero no se da cuenta de que yo lo siento, y que aunque no haya ningún animal maligno que esconde las manos, yo siento, no sé lo que siento, no lo puedo explicar. Rocamadour, si en tus ojitos pudiera leer lo que te ha pasado en esos quince días, momento por momento. Me parece que voy a buscar otra nourrice aunque Horacio se ponga furioso y diga, pero a ti no te interesa lo que él dice de mí. Otra nourrice que hable menos, no importa si dice que eres malo o que lloras de noche o que no quieres comer, no importa si cuando me lo dice yo siento que no es maligna, que me está diciendo algo que no puede dañarte. Todo es tan raro, Rocamadour, por ejemplo me gusta decir tu nombre y escribirlo, cada vez me parece que te toco la punta de la nariz y que te reís, en cambio madame Irène no te llama nunca por tu nombre, dice l'enfant, fíjate, ni siquiera dice le gosse, dice l'enfant, es como si se pusiera guantes de goma para hablar, a lo mejor los tiene puestos y por eso mete las manos en los bolsillos y dice que sos tan bueno y tan bonito.

    Hay una cosa que se llama tiempo, Rocamadour, es como un bicho que anda y anda. No te puedo explicar porque eres tan chico, pero quiero decir que Horacio llegará en seguida. ¿ Le dejo leer mi carta para que él también te diga alguna cosa ? No, yo tampoco querría que nadie leyera una carta que es solamente para mí. Un gran secreto entre los dos, Rocamadour. Ya no lloro más, estoy contenta, pero es tan difícil entender las cosas, necesito tanto tiempo para entender un poco eso que Horacio y los otros entienden en seguida, pero ellos que todo lo entienden tan bien no te pueden entender a ti y a mí, no entienden que yo no puedo tenerte conmigo, darte de comer y cambiarte los pañales, hacerte dormir o jugar, no entienden y en realidad no les importa, y a mí que tanto me importa solamente sé que no te puedo tener conmigo, que es malo para los dos, que tengo que estar sola con Horacio, vivir con Horacio, quién sabe hasta cuándo ayudándolo a buscar lo que él busca y que también buscarás, Rocamadour, porque serás un hombre y también buscarás como un gran tonto.

    Es así, Rocamadour: En París somos como hongos crecemos en los pasamanos de las escaleras, en piezas oscuras donde huele a sebo, donde la gente hace todo el tiempo el amor y después fríe huevos y pone discos de Vivaldi, enciende los cigarrillos y habla como Horacio y Gregorovius y Wong y yo, Rocamadour, y como Perico y Ronald y Babs, todos hacemos el amor y freímos huevos y fumamos, ah, no puedes saber todo lo que fumamos, todo lo que hacemos el amor, parados, acostados, de rodillas, con las manos, con las bocas, llorando o cantando, y afuera hay de todo, las ventanas dan al aire y eso empieza con un gorrión o una gotera, llueve muchísimo aquí, Rocamadour, mucho más que en el campo, y las cosas se herrumbran, las canaletas, las patas de las palomas, los alambres con que Horacio fabrica esculturas. Casi no tenemos ropa, nos arreglamos con tan poco, un buen abrigo, unos zapatos en lo que no entre el agua, somos muy sucios, todo el mundo es muy sucio y hermoso en París, Rocamadour, las camas huelen a noche y a sueño pesado, debajo hay pelusas y libros, Horacio se duerme y el libro va a parar abajo de la cama, hay peleas terribles porque los libros no aparecen y Horacio cree que se los ha robado Ossip, hasta que un día aparecen y nos reímos, y casi no hay sitio para poner nada, ni siquiera otro par de zapatos, Rocamadour, para poner una palangana en el suelo hay que sacar el tocadiscos, pero donde ponerlo si la mesa está llena de libros. Yo no te podría tener aquí, aunque seas tan pequeño no cabrías en ninguna parte, te golpearías contra las paredes. Cuando pienso en eso me pongo a llorar, Horacio no entiende, cree que soy mala, que hago mal en no traerte, aunque sé que no te aguantaría mucho tiempo. Nadie se aguanta aquí mucho tiempo, ni siquiera tú y yo, hay que vivir combatiéndose, es la ley, la única manera que vale la pena pero duele, Rocamadour, y es sucio y amargo, a ti no te gustaría, tú que ves a veces los corderitos en el campo, o que oyes los pájaros parados en la veleta de la casa. Horacio me trata de sentimental, me trata de materialista, me trata de todo porque no te traigo o porque quiero traerte, porque renuncio, porque quiero ir a verte, porque de golpe comprendo que no puedo ir, porque soy capaz de caminar una hora bajo el agua si en algún barrio que no conozco pasan Potemkin y hay que verlo aunque se caiga el mundo, Rocamadour, porque el mundo ya no importa si uno no tiene fuerzas para seguir eligiendo algo verdadero, si uno se ordena como un cajón de la cómoda y te pone a ti de un lado, el domingo del otro, el amor de la madre, el juguete nuevo, la gare de Montparnasse, el tren, la visita que hay que hacer. No me da la gana de ir, Rocamadour, y tú sabes que está bien y no estás triste. Horacio tiene razón, no me importa nada de ti a veces, y creo que eso me lo agradecerás un día cuando comprendas, cuando veas que valía la pena que yo fuera como soy. Pero lloro lo mismo, Rocamadour, me equivoco, porque a lo mejor soy mala o estoy enferma o un poco idiota, no mucho, un poco pero eso es terrible, la sola idea me da cólicos, tengo completamente metidos para adentro los dedos de los pies, voy a reventar los zapatos si no me los saco, y te quiero tanto, Rocamadour, bebé Rocamadour, dientecito de ajo, te quiero tanto, nariz de azúcar, arbolito, caballito de juguete ... 

miércoles, 14 de marzo de 2012

Bueno, vamos por algo rico.


I love the lie and lie the love
A-Hangin' on, with push and shove
Possession is the motivation
that is hangin' up the God-damn nation
Looks like we always end up in a rut (everybody now!)
Tryin' to make it real — compared to what? C'mon baby!

Slaughterhouse is killin' hogs
Twisted children killin' frogs
Poor dumb rednecks rollin' logs
Tired old lady kissin' dogs
I hate the human love of that stinking mutt (I can't use it!)
Try to make it real — compared to what? C'mon baby now!

The President, he's got his war
Folks don't know just what it's for
Nobody gives us rhyme or reason
Have one doubt, they call it treason
We're chicken-feathers, all without one nut. God damn it!
Tryin' to make it real — compared to what? (Sock it to me)

Church on Sunday, sleep and nod
Tryin' to duck the wrath of God
Preacher's fillin' us with fright
They all tryin' to teach us what they think is right
They really got to be some kind of nut (I can't use it!)
Tryin' to make it real — compared to what?

Where's that bee and where's that honey?
Where's my God and where's my money?
Unreal values, crass distortion
Unwed mothers need abortion
Kind of brings to mind ol' young King Tut (He did it now)
Tried to make it real — compared to what?!
 

lunes, 12 de marzo de 2012

Boots

SP 07 - Photography Print

París room

Well Read - Photography Print
Lanvin2 SS/10- Fashion Illustration Art Print
La nudité de la femme est plus sage que l’enseignement du philosophe .

"La desnudez de la mujer es más sabia que la enseñanza del filósofo."

J & J

En el rock, en el rock rock, la diferencia entre una "Y", una "I" y una "M" pesa mucho. Jimi no es Jimmy y Jimmy, qué duda cabe, no es Jimi. Jimmy es groove y fuerza, Jimi es más, siempre más. No hay que olvidar que Jimmy Page es un gran guitarrista. Es más, sino se trata del mejor, y si en el arte se pudieran fijar jerarquías, Jimmy sería uno de los mejores de la década del 70. Pero, en ese caso, Jimi es y será el guitarrista número 1. Jimmy es blues, hard rock, brit folk, misticismo. Jimi es blues eléctrico elevado a la cima de la autodestrucción. Las letras de Hendrix son excrecencias de un alma sofocada, Hendrix: el poeta eléctrico. Jimmy está demasiado atado a Led Zeppelin, Jimmy es el punto de equilibrio entre Bonham, Jones y Plant, entre el desenfreno roquero y la acústica solitaria del 50% de las canciones de la banda inglesa. JimiCrosstown Traffic, Jimmy Ramble On, Jimi Freedom, JimmyGood Times Bad Times, Jimi el único que logró superar en un cover un original de Dylan, Jimmy reunió su banda -comeback 2007: inútil sin Bonham- pero Jimi es irrecuperable, intocable. Jimmy she´s buying a stairway to heaven, Jimi excuse me while I kiss the sky.

Bla bla bla